Archivo de la categoría: Poesía

Un poeta é aquel que albisca máis alá do seu crepúsculo e contempla as miúdas pingueiras de átomos solemnes que mudan a dor do contemplativo, a poesía é un refuxio para o antihéroe que entende o mundo mellor que ninguén máis non enturbia as augas para que parezan máis profundas. A algúns póñenselle os pelos de punta no solpor, outros, gardan o vacío existencial no seu corpo e mudan de pel se é necesario.
O poeta recita para sí mesmo a melodía da contracultura neste século que pide a berros unha transformación prudente. El naceu para ser destiño, para debuxalo, para ser o sinxelo interlocutor entre o ego e os atributos estoicos. O poeta non teme ser incomprendido, non pretende o rapsoda actual rimar en estructura metódica se non danzar arredor das palabras e erguer a testa ante a morte, sen medo, sabendo que non significa nada. A contracultura naceu para debuxar nas marxes das libretas, romper as estructuras do arte e elevar a calquera mortal a unha inspiración catártica xa sexa a partir de Rimbaud ou de Kiko Neves.

Pablo Gómez Portas

TRIBUTO A NICANOR PARRA

I
No sé hacer tributos
Por tanto
Quizá esto sea un anti tributo

Me enseñaste con tus versos
(Tu voz jamás oí
Tu faz jamás vi más allá de los retratos)
La belleza de lo que no es bello
La importancia del acento
O la creencia en lo ausente

Hago la señal de la cruz ante el cristo de Elquí
Me sonrojo ante una buena verdad
Pródigo soy en funestas descripciones
Tu voz me guía y me hace libre Al mismo tiempo
Eres él maestro que nunca tuve y siempre soñé

II
Fandango ortodoxo de lluvia dorada
Ante la realidad me estampo
Ante tus ojos me enciendo
Ante el dinero vuelco
Ante los soldados desfilo riendo
En fin…
Ante la poesía vivo y muero

Hasta siempre, genio

Manuel Jorge Maside Salgado

Os Fartos

Fagamos unha ponte entre a dor e a esencia

no lustre do inverno entre o frío e o alento,

sexamos a dor do engano , o corpo e o feito,

o derradeiro lapso de tempo entre os teus ollos e o meus,

a primeira palabra en que pensamos cando albiscamos o ceo

na procura dun azul concreto , na procura en definitiva

dun feito real de presente e fagámolo espidos.

A vergoña e o noso único inimigo ,

fartos  estamos xa de camiñar entre ollos afeitados,

peles perfumadas e alentos artificiais.

 

Eu existo por vontade propia ,

eu son a cadea de ferro que me cobre o pescozo,

pero tamén o único que a pode afrouxar,

a cidade non existe cada vez que me falan os teus beizos ,

(non podes entender a miña necesidade de desaparecer,

non poder soportar a miña necesidade de desaparecer,

cando recordas a fraxilidade das túas mans na despedida)

máis eu no meu arrepiante xuízo  deséxome a morte,

pra arredar das miñas conviccións o puro ,

mísero e tentador arte de fabular.

Ogán Domínguez.