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Un poeta é aquel que albisca máis alá do seu crepúsculo e contempla as miúdas pingueiras de átomos solemnes que mudan a dor do contemplativo, a poesía é un refuxio para o antihéroe que entende o mundo mellor que ninguén máis non enturbia as augas para que parezan máis profundas. A algúns póñenselle os pelos de punta no solpor, outros, gardan o vacío existencial no seu corpo e mudan de pel se é necesario.
O poeta recita para sí mesmo a melodía da contracultura neste século que pide a berros unha transformación prudente. El naceu para ser destiño, para debuxalo, para ser o sinxelo interlocutor entre o ego e os atributos estoicos. O poeta non teme ser incomprendido, non pretende o rapsoda actual rimar en estructura metódica se non danzar arredor das palabras e erguer a testa ante a morte, sen medo, sabendo que non significa nada. A contracultura naceu para debuxar nas marxes das libretas, romper as estructuras do arte e elevar a calquera mortal a unha inspiración catártica xa sexa a partir de Rimbaud ou de Kiko Neves.

Pablo Gómez Portas

Derramado coma licor no medio do parque.

Quen se mutilaría o rostro pola arte?
Quen?
Quen diría “aló repousa a miña alma”?
“Vendinme, son un traidor”?

Noxo pola vida enlamada, as vísceras quentes
Noxo polo fracaso e a vitoria ao mesmo tempo
A saudade
O descontento
Ollar atrás e ver anos perdidos
Ollar adiante e non ver o éxito nunca

Deixa de ser lixo, faite home dunha vez!!
A arte non leva a ningures
E ti te chamas poeta?
Noxento
Moi noxento
Con ganas de vomitar no medio da rúa
Querer ser visceral e doce ao mesmo tempo
Naufraxio da mente no copo de alcohol
Dúbidas e desacordos fulminantes
Ao lonxe vese un porto onde nunca chegarás
Porque coma Moisés estás condenado
E nas lagoas da mente navegas perdido
Sen vento, só un sopro fedorento
Só a túa vida, nada máis
Nada máis

Hai un tolo que se mutilaría pola arte
Non son eu
Eu son un vendido noxento

Manuel J. Maside.

Luis Ruanova en Prosa

Te despiertas, y otro día más pasas a ser una marioneta de las circunstancias. Los vicios que alimentan tus pesadillas son lo único real, y mientras te juras que mañana romperás la rueda la herida crece y crece, tanto que ya te define más de lo que tu mismo estás dispuesto a aceptar.

Como el que intenta curar una adicción con otra, nos acabamos volviendo adictos a las emociones, la vida pasa a ser una completa improvisación con la que nunca estás del todo satisfecho. Buscas consuelo en el pasado, en el futuro o en los demás, pero nunca en ti mismo porque ya no estás seguro ni de quien eres.

Denuncias a los demás, denuncias a un mundo lleno de personas vacías, pero al menos ellos no son conscientes de que lo son. Y mientras tanto tu sigues refugiandote en una realidad ficticia, sin atreverte a dirigir tu mirada hacía el único lugar al que nunca queremos mirar, hacía unos mismos.

Y un día te mirarás al espejo y con asombro verás tu imagen reflejada en los ojos de un completo desconocido. Y puede que entonces puedas decidir en que lado del reflejo quieres vivir.

Luis Ruanova

Fotografía: Xosé Garrido