Archivo de la categoría: Poesía

Un poeta é aquel que albisca máis alá do seu crepúsculo e contempla as miúdas pingueiras de átomos solemnes que mudan a dor do contemplativo, a poesía é un refuxio para o antihéroe que entende o mundo mellor que ninguén máis non enturbia as augas para que parezan máis profundas. A algúns póñenselle os pelos de punta no solpor, outros, gardan o vacío existencial no seu corpo e mudan de pel se é necesario.
O poeta recita para sí mesmo a melodía da contracultura neste século que pide a berros unha transformación prudente. El naceu para ser destiño, para debuxalo, para ser o sinxelo interlocutor entre o ego e os atributos estoicos. O poeta non teme ser incomprendido, non pretende o rapsoda actual rimar en estructura metódica se non danzar arredor das palabras e erguer a testa ante a morte, sen medo, sabendo que non significa nada. A contracultura naceu para debuxar nas marxes das libretas, romper as estructuras do arte e elevar a calquera mortal a unha inspiración catártica xa sexa a partir de Rimbaud ou de Kiko Neves.

Pablo Gómez Portas

Poema de Alicia Piñeiro

4ºB: Unha bicicleta,

xeranios

de todas as cores

e unha muller gris- fechada na idea de melancolía

tras unha fiestra

enfiadas,

milleiros de bragas

todas iguais

todas impolutas, brancas

 

6ºC: Unha idea

cortinas

soñadoras, misteriosas

enmarcan un nada e un todo

pechando ao ente

circular

en 20 m cadrados

2ºA:

Coido que,

non acado a ver

só unhas reixas

 

5ºD:

Un aparello de aire acondicionado

empapado

pola miúda

e constante choiva

do 13 de Outubro, martes.

Incontables

ventás

innumerables vidas,

de seres

que son

que se di que existen;

 

pechados e imaxinados

entre tabaco e té

a esta hora sempre verde.

 

1º… e un bus azul.

Poesía : Alicia Piñeiro

Fotografía David Nóvoa. (https://davidenese.wordpress.com/)

a_new_town_vol_iii_0002.jpg

Que non saiban que os vampiros, foron persoas unha vez

O día pasaba tan lento

coma a sede de tres meses sin foder.

Pero cando chegaba a escuridade da noite,

alumeaba a miña vida sen sentido.

Vamos, vístete!

Píntate coma a morta máis viva,

ponte o sorriso, agocha os cabeiros

para o momento de ataque.

Coma un vampiro sedento de alcohol,

que absorbe pescozos desamparados.

Necesito saciar as miñas gañas de chorar,

necesito converteros laios en orgasmos.

Cunha pirola dentro

o baleiro está máis cheo.

Vamos, métema!

Logo de pasarche o veleno,

daraste conta de que estou máis morta

que as flores do cemiterio

o día de todos os santos.

Vamos, vístete! Imos foder licántropos.

Agóchate, ponte a máscara,

que non saiban que os vampiros,

foron persoas unha vez…

3
Ilustración de Antía Alberte Maneiro

Antía Alberte Maneiro

Para saber máis:

https://lachicadelapisa.blogspot.com.es/